(no subject)

Хрень какая-то писать ночные посты.
А ты, считаешь что жизнь проходит мимо, просто, потому что она густая (читай пустая) как вода и не фига не ровная, и что те люди которые придумали нас, приятны себе, а что же те которых придумали мы - это любовь, и вечность, это ты отражаешь, зеркалишь или может даже блистаешь, sometimes. Ишь, ты какой выискался.
Сегодня, серебристо-лунная ночь, что ты еще можешь, а?
I'm your biggest fan
я все-таки большой вентилятор который  вертит головой в разные стороны,
для которого вдохновение это что-то безусловно строчное мимолетное пунктирное. Бля, как у всех.
Другие же, за которых ты держишь улыбку, скрещиваешь пальцы на руках, и плюешь через левое плечо, ни во что не верят не боятся и не просят.
Кто для  них герой не они сами, понимаешь ли, сам-себе-хозяин, чистая истина.
Все могу так говорить, ничего нового, совсем ничего, а
другие три слова их чувствуют, они заседают глубже чем нижняя палата парламента
и принимают акты одной лишь росписью в бланке
чем не кино в утробе матери, они еще несколько раньше читают письма всегда до, завязывают их жгутами, пережимают пуповину потом тихонько отрезают ножницами, безкровные вот, потом всегда крик. 
Это правда, всегда крик, даже если это тишина. Сколько иронии в этом, просто блеск правда, это все от них.
Только потом.
Чуть позже.


Собственно опять пост, не о чем.